Chúa ơi, Chúa ơi... Người ta xem trong trạng thái choáng váng, không tin vào mắt mình, và có thể là đã bị điên, khi chứng kiến màn trình diễn trơ trẽn, thiếu tinh thần hài hước và khéo léo của một con rùa Galapagos run rẩy. Liệu những chuyện như thế này có thật? Bộ phim này có thực sự tồn tại, hay tôi chỉ là một chú chuột thí nghiệm vô tình bị một công ty dược phẩm quốc tế bí mật cho uống cà phê có pha thuốc gây ảo giác nguy hiểm? Tôi đã xem rất nhiều phim, và cũng đã xem nhiều phim dở, nhưng không có bộ phim nào chuẩn bị cho tôi trước bộ phim này; đến cuối phim, tôi trở thành một kẻ khóc lóc, nức nở, cào xé thảm bằng răng như một con chó, cào vào tường, gầm gừ đến khi phổi đau rát. Tôi cầu xin một cách tuyệt vọng, điên cuồng xin được tha thứ (tôi không biết mình đang cầu xin ai), và khát khao một cách mãnh liệt cho sự an ủi của Ozu Yasujiro. Lạy Chúa con khóc lóc, những ký ức... đôi khi chúng quay trở lại với tôi. Khi tôi yếu đuối nhất, khi tôi không thể đối phó với chúng. Tôi run rẩy, tôi khóc lóc, tôi cắn móng tay đến khi tay tôi đẫm máu, nhưng tôi không thể xua tan những ký ức kinh khủng khỏi tâm trí mình. Tôi bị ám ảnh. Tôi bị tổn thương. Tôi chỉ còn là một vỏ bọc của con người.
Christ, oh Christ... One watches stunned, incredulous, and possibly deranged, as this tawdry exercise in mirthless smut unfolds with all the wit and dexterity of a palsied Galapagos tortoise. Can such things be? Does this movie actually exist, or was I the unwitting guinea pig of some shadowy international drugs company, sipping my coffee unaware that it had been spiked with a dangerous hallucinogen? I've seen a lot of films, and a lot of bad films, but nothing prepared me for this; by the end of it I was a gibbering, snivelling wreck, tearing at the carpet with my teeth like a dog, clawing at the walls, howling till my lungs were sore. I pleaded desperately, frenziedly for mercy (to whom this appeal was made, I don't know), and longed with burning desire for the soothing balm of Ozu Yasujiro. Sweet Weeping Jesus, the memories... sometimes they come back to me. When I'm at my most vulnerable, when I'm least able to handle them. I shudder, I break down in tears, I bite my fingernails till my hands are slathered with blood, but I can't quite banish the awful flashbacks from my mind. I'm haunted. I'm damaged. I'm a shell of a man.<br /><br />The other user comments here suggest that I am not alone in having undergone this terrifying experience, which can only mean one of two things: a) the film does, in fact, exist, or b) I am but one victim among legions of an international conspiracy of truly sinister proportions. What is quite mind-boggling is that some people seem to have enjoyed their ordeal, or at least have not been left traumatised by it. Perhaps they're part of the operation. God damn them, the maniacs! God damn them all to Hell!!!!!!