في يوليو اللي فات، عربيتي اللي عندها ١٢ سنة باظت على طريق Santa Freeway في California. كان فاضل ساعة على غروب الشمس، وكنت لسة بعيد ٢٥ ميل عن البيت. مقدرتش أوصل لحد يجي ياخدني، فقررت آخد أتوبيس. وعشان مكنتش عارف الخطوط، فكرت إني هروح شرق.
وقف أتوبيس. ركبت وسألت السواقة هتروح لحد فين، قالت "لسة عشر أميال كمان." وكان في أتوبيس تاني ممكن آخده من هناك. كان واضح إن دي هتبقى ليلة طويلة.
نزلت في آخر الخط وهي قالتلي أدور على أنهي أتوبيس. بعد ما استنيت ٣٠ دقيقة، بدأت أفكر في مشوار تاكسي غالي للبيت. وبعدين ظهر أتوبيس. مكانش فيه رقم منور فوق الزجاج الأمامي. كان خارج الخدمة، بس الباب اتفتح. طلعت نفس السواقة.
"مينفعش أسيبك هنا،" قالت. "المنطقة دي مش كويسة. هوصلك لحد البيت."
"هتوصليني للبيت بالأتوبيس؟" سألت، _.
"لأ، هاخدك في عربيتي،" قالت.
"المشوار طويل،" أصريت.
"يلا،" قالت. "مفيش حاجة عندي أعملها."
وإحنا سايقين من المحطة في العربية، بدأت تحكيلي قصة. من كام يوم، أخوها خلصت منه البنزين. راجل طيب وقف وأخده للبنزينة ورجعه لعربيته. "أنا بس برد الجميل،" قالت.
لما عرضت عليها فلوس كشكر، رفضت. "بس اعمل حاجة حلوة لحد. مرر الجميل،" قالت.
السواقة كانت متأملة إن الكاتب _.
يوصل حد للبيت يساعد حد محتاج يفتكرها على طول يدي الفلوس لناس تانية