Cada obra... una obra...
Colores quebrados

Desde el palpitar de la piel
que no refleja la anonadada luz que la emociona,
cada obra es una obra junto a la agria maraña de piel,

el beso susurra sin chocar, ondulante como un suspiro,
sin olvidar que debe recordarse,
y el cadáver del ocaso se lleva su mirada y su dialecto
entre el aroma ya difunto de la tarde,

era una niña delgada con cejas apretadas,
deliciosa como una sonrisa y dura como el acero
que comprimía los colores de su sol interno al desperezar
su día,

viuda de la noche y de sus sábanas enloqueció de amor
consigo al moldearse la tumba de su vida,
y mientras pintaba las mañanas con el alma, recibía
los despojos de su amado,

el alcohol se apoderaba de su mente con su guerra
en el estómago,
y el niño que salió en partes del vientre de su madre
gemía un desgarro hambriento en el ámbito del día,

una gran cicatriz en un compendio dialogaba con su arte
y la gangrena llegó a sus pies desde el diapasón de
su cuerpo dolorido que jugaba al despertar con
marionetas,

quien hoy la visita es solo su fantasma,
es quien le aporta vida y calidez a esta congoja idiota,

dios respira y ve en lo que se ha convertido su semblanza,
esta pieza de carne que se movió hacia todos los sitios,
cuando al tiempo de su cuerpo se le dio por expirar,

más no le aporta solución a este desquicio de estrellas,
y empinada la tragedia, cuidando de sus ojos, muere de
arriba a abajo cada día,

ella esperó una salida alegre de esta vida de la que
solo se recuerda una última frase diciendo...
&quot; ya no soy nada de la Frida que era! &quot;

Jorge Rosso

<a href="http://www.youtube.com/watch?v=7AoyIc-qhMk" rel="noreferrer nofollow">www.youtube.com/watch?v=7AoyIc-qhMk</a>
argentina fotos fridakahlo palabras mardelplata poesía poema trabajos sentimientos conejo721