La mujer que comete una locura por alguien que está loco, es que en realidad está más cuerda que el resto de los cuerdos...
Encerrada libertad

Memoria latente, exilio sin plagio en la sinfonía
de sí,

y de flores habla cuando le pintan el río,

arrancando el suspiro de la mañana
resalta lo natural sin redimir los contrarios, hasta
desvaría a su antojo con ataques
de libertad,

sueña que salta y que corre y muerde la
alfombra de su soledad tras una
congoja de pájaros,

su sendero en la pared, húmedo
para cultivos, alucina voces que recitan una
pesadilla de cielos, mientras tantea la
marea atroz que la carcome, 

loca por castigar la mentira, y más loca
por descreerla, así los tiempos en
esta casa de locos con brazos que se abrazan,
y bajo la caricia un suelo
asesinado,

una nube de tiza para imaginarla real,
mágica, junto al amor como
la escarcha, y la luna improbable como la eternidad
estaciona su brújula cerca del corazón
sin ser vista,

unas ínfimas culpas fecundadas en un pantano y
un recuerdo si recuerdo, a la
distancia cabellos de sauce y un abrazo
de lluvia,

¿ así, por qué la dignidad traspasada ?,

en la mente, un baldío, donde el día envejece
insípido.

Jorge Rosso


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