I chanted that song my mom used to hate: “I’m going out to protest with my soul on my hand/And if I come back to you a martyr, mother, don’t cry.” How ironic life is.
غنيت تلك الأغنية التي اعتادت أمي أن تكرهها: "واني طالع اتظاهر ودماتي بيديا وإن جيتك يما شهيد لا تبكين عليّ" كم هي ساخرة تلك الحياة التي أدخل الموت بقدمي كل يوم، أتظاهر في اخطر الأماكن أتعرض للرصاص المباشر وأنجو أنا وترحل هي؟