Before my elder sister took off to Turkey—due to the safety threat she faced merely on account of being “my sister”—she packed our lives into boxes. Our pictures, our books, my parents’ pictures (which is all we have left of them), their love letters, their clothes, our clothes, our childhood toys, our house’s green ornaments, the feminine things my mother once bought me when she hoped I would marry one day, my father’s watch which I promised I’d give to the man I would love as much as I loved my father. Even though I finally found this man, I broke the promise: the watch sits there in a box somewhere along with copies of the book that I once published but have not even a single copy of today.
وقبل أن ترحل أختي الكبرى هي بدورها إلى تركيا (بسبب الخطر الأمني الذي سببه لها كونها "أختي")، قامت بتخزين كل ما يمثل حياتنا، صورنا، كتبنا، صور أهلي والتي هي جل ما تبقى لنا منهم، رسائل الحب بينهما، ثيابهما، ثيابنا، ألعاب طفولتنا، أشياء منزلنا الخضراء، الأشياء الأنثوية التي اشترتها لي أمي يوم كان لديها أمل أنني قد أتجوز يوما ما، ساعة والدي التي وعدت نفسي أنني سأهديها للرجل الذي أحبه بمقدار ما أحببت والدي، ورغم أنني وجدت ذاك الرجل أخيرًا لكنني خللت بالوعد، فالساعة تقبع في صندوق ما هناك مع نسخ من كتابي الذي نشرته ولا أمتلك منه اليوم حتى نسخة واحدة.